深圳的晚风裹着咸腥味，吹得电子厂宿舍区的晾衣绳摇摇晃晃。孟晓冉的工装裤腿沾着机油，蹭过路边的野草，草叶上的露水打湿了裤脚，凉丝丝的，像贴了片冰。林辰走在她左边，帆布包带勒着肩膀，里面装着给赵磊带的馒头，还有那瓶没用完的草药猪油。
“楼梯灯又坏了。”孟晓冉在三楼楼梯口停下，摸出裤兜里的打火机，“咔嗒”一声，火苗窜起来，照亮她眼下的青黑——是连轴转了三个夜班熬出来的。火光里，她后腰的弧度看得更清，工装服被汗水浸得发深，像片沉甸甸的云。
林辰伸手扶住她的胳膊，指尖碰到她肘弯的疤。那是去年冲压机出故障时烫的，当时她咬着牙没哭，血珠滴在绿色的电路板上，像朵没开成的花。“我扶你上去。”他的声音比晚风还轻，怕惊着什么似的。
孟晓冉没躲，只是把打火机往他手里塞了塞。火苗在他掌心晃，照亮他虎口的疤，和她肘弯的疤遥遥相对，像两枚被生活打磨过的印章。楼梯转角堆着废弃的纸箱，是车间淘汰的包装，被谁改成了临时储物箱，上面用马克笔写着“徐州”“上海”“贵州”，是各个老乡的地盘。
“阿玲她弟要娶媳妇了。”孟晓冉的声音混着楼梯间的霉味，“昨天她妈来电话，说彩礼还差八千，让她这个月必须寄回去。”她顿了顿，脚下踢到个空易拉罐，“那丫头今天偷偷把攒的十块钱塞给我，说专家挂号费比她弟的彩礼要紧。”
林辰的手紧了紧，扶着她的力道恰好能稳住她的摇晃。他想起阿玲那双缺了截食指的手，捏焊枪时总比别人用力，指节泛白，像在跟命运较劲。“我明天去码头问问，有没有卸集装箱的活儿，一天能多挣点。”
宿舍门没锁，虚掩着，能听见里面此起彼伏的鼾声。赵磊不在，他的铺位空着，军绿色的被子叠得方方正正，上面放着晓雯的素描本——是林辰昨天带来的，让他没事时翻翻，说“晓雯能感觉到”。
孟晓冉刚坐到自己铺位上，后腰就猛地抽疼，疼得她额头冒汗。林辰放下帆布包，蹲下来要给她抹药膏，她却突然按住他的手。他的掌心还带着焊枪的温度，混着草药的香，烫得她心尖发颤。
“别在这。”她的声音低得像蚊子哼，眼角瞥到对面铺的大姐翻了个身，那大姐的男人在工地上摔断了腿，她白天在食堂刷碗，晚上就着台灯给人缝补衣服，针脚密得像流水线上的焊点。
林辰的手僵在半空，打火机的火苗己经灭了，楼道的月光从窗缝钻进来，在他脸上投下道淡影。他看清孟晓冉耳后的红，像被月光染的，也像被什么心事烫的。“那我去楼下等，你抹完药喊我。”
孟晓冉没应声，只是看着他转身的背影。他的旧夹克后领磨出了毛边，是去年冬天在画室给孩子们当画板垫的，当时苏晚还笑他“穿得像块破布”，他却说“破布才挡风”。现在这破布似的夹克，正挡着深圳的晚风，也挡着她眼里快要溢出来的湿。
药膏抹在皮肤上，凉丝丝的，很快泛起热。孟晓冉对着窗玻璃照了照，里面的人影模糊，能看见自己嘴角的裂口——是早上啃干馒头扯的，渗着点血，像颗没熟透的草莓。她摸出林辰塞给她的橘子糖，剥开糖纸，甜意漫开来时，后腰的疼似乎真的轻了些。
下楼时，林辰正蹲在宿舍区的老榕树下，手里捏着根没点燃的红梅。树影把他罩住，像件宽大的黑衣裳。他抬头时，眼里的红血丝看得更清，是昨晚在医院没合眼熬的，监护仪的绿线在他瞳孔里晃了整夜，像条没尽头的河。
“赵磊刚才来电话，”林辰的声音带着点哑，“晓雯的呼吸机参数调了，医生说再稳定两天，就能试着摘了。”他把烟塞回烟盒，“念苏今天能喝十毫升奶了，护士说她抓着保温箱的栏杆不放，像在抓什么宝贝。”
孟晓冉在他身边蹲下，榕树的气根垂下来，扫过她的发梢，像谁的手在轻轻碰。“我刚才在楼梯间，听见贵州的阿梅说，周衍的画展定在下个月十五号，就在深圳美术馆，海报都贴出来了，说主打‘蓝调系列’，画的全是穿蓝裙子的女人。”
林辰的手指猛地攥紧烟盒，烟丝被捏得发胀。他想起苏晚那件藏蓝色的裙子，领口绣的玉兰花被洗得发白，去年秋天在画室，她穿着它给孩子们讲《海的女儿》，裙摆扫过画架，带起片蜡笔屑，像撒了把碎星星。
“不去看。”他的声音硬得像块铁，“有那时间，不如去给念苏攒奶粉钱。”
孟晓冉没接话，只是从口袋掏出块电路板，是白天那个焊着“等”字的。月光照在绿漆上，锡渣的“等”字泛着冷光，像个被钉在板上的承诺。“阿玲说，这字焊得比图纸还准，说你有天赋。”
林辰的指尖在“等”字上蹭了蹭，锡渣硌得掌心生疼。他想起在画室画苏晚的素描，她总说“等我画完这张，就去看海”，现在海没看成，画却散了，像被风吹走的烟圈。
“我给你画张像吧。”他突然说，声音在晚风中发飘，“就用你捡的那支孔雀蓝蜡笔，画在这电路板背面。”
孟晓冉的心跳漏了一拍，后腰的伤又在隐隐作痛，却带着点说不清的甜。她想起林辰画画时的样子，眉头微蹙，睫毛很长，阳光落在他侧脸，能看见绒毛在动，像只安静的蝶。那时她总躲在画室门口看，看他给苏晚画婚纱，看他给孩子们画太阳，从没想过，有一天那支画笔，会对着自己。
远处传来码头的汽笛声，长而沉，像谁在数着日子。林辰把电路板小心地放进她口袋，指尖擦过她的掌心，像片羽毛轻轻扫过，留下痒，也留下暖。“明天我先去码头，你记得去专家会诊，别迟到。”
孟晓冉点点头，看着他往巷口走。他的背影在月光里越来越小，像幅被揉皱的素描，边角磨损，却藏着比星光更实在的亮。她摸出那块电路板，锡渣的“等”字硌着心口，突然明白有些等待，不是等某个人回来，而是等自己敢往前走一步——哪怕前面是风雨，是未知，是甩不掉的过往。
宿舍区的灯次第灭了，只有老榕树的影子还在摇晃。孟晓冉摸出那支红梅，是林辰落在她口袋里的，烟盒上沾着他的指纹，浅浅的，像没说出口的牵挂。她没点燃，只是夹在指间，任晚风把烟丝的焦香吹进心里，混着橘子糖的甜，草药的苦，还有后腰那点又疼又暖的感觉，酿成杯说不清滋味的酒。
她知道，明天赵磊还会在ICU门口守着，阿玲还会咬着牙焊电路板，周衍的画展海报还会在美术馆门口晃眼，苏晚的蓝裙子或许还在某个城市的街角飘着。但此刻，老榕树下的月光，口袋里的“等”字，还有那个往巷口走的背影，却让她觉得，这操蛋的日子里，总还有点什么值得攥紧——像攥着支没点燃的烟，哪怕暂时不吸，也知道那点火星，一首都在。
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