第三十七集 病榻守护
祖坟前那声压抑了半个世纪的悲恸，像一把生锈的钝刀，终于割裂了王月娥强撑的精神。
坟头新翻的黄土还泛着的光泽，仿佛刚刚被人翻动过。三炷香在风中摇曳，明明灭灭，微弱的火光在风中颤抖，似乎随时都可能被吹灭。香灰簌簌地落下，轻轻地覆盖在祭品上，像是给它们披上了一层灰色的薄纱。
王月娥静静地站在坟前，她的目光凝视着墓碑上那张逐渐模糊的照片。照片中的人面容模糊不清，但她依然能够感受到那熟悉的轮廓和温暖的笑容。然而，随着时间的推移，照片上的影像越来越模糊，就像她对那个人的记忆一样，渐渐淡去。
突然，一股强烈的情绪涌上王月娥的喉头，那是一种无法言说的痛楚和悲伤。她的喉咙里仿佛有什么东西在涌动，带着一股腥甜的味道。她努力想要咽下这股味道，但它却像潮水一般不断地涌上来，让她几乎无法呼吸。
眼前的景象开始天旋地转，王月娥觉得自己的身体失去了平衡，仿佛整个世界都在旋转。她的双腿发软，几乎站立不住，只能紧紧地扶住墓碑，才不至于跌倒在地。
她身子晃了晃，软绵绵地就要往地上栽。我（二女儿）心猛地一沉，指甲深深掐进掌心，几乎是扑上去接住了她下滑的身体。
“妈——！”我的声音尖利地撕破了坡地的寂静，惊飞了坟头槐树上的两只乌鸦。老大还算稳住，常年劳作的手掌布满老茧，此刻却在微微发抖，脸色煞白如纸，声音却带着不容置疑的决断：“快！抬下山！去卫生所！老三，车！老西，去村口迎一下！”
孙金龙也慌了神，这个年逾古稀的老汉搓着手，急得原地打转，嘴里不住念叨着“都怪我，都怪我…”。
突然，他像是想起什么，立刻冲到前面，用那双布满裂口的手拨开碍事的荆条，粗糙的掌心托住王月娥的腿，生怕动作重了弄疼她。荆棘划破了他的手背，渗出的血珠染红了枯黄的草叶。
下山的路从未如此漫长。临时寻来的门板成了担架，几个壮实的儿子咬着牙，深一脚浅一脚，每一步都小心翼翼，生怕颠簸了担架上那轻飘飘的份量。
空气凝滞得能拧出水，只听得见粗重的喘息和急促的脚步声。孙金龙紧跟在侧，汗珠混着尘土滚落，那张饱经风霜的脸写满了焦急和深深的自责，仿佛是他亲手把老嫂子推到了这步田地。
镇医院急诊室的消毒水味刺鼻。医生匆匆检查，血压计袖带松开，听诊器在单薄的衣衫上挪移，最终结论是急火攻心、过度劳累、体力严重透支导致的晕厥，伴有轻微脱水和低血糖。暂时没有性命之忧，但虚弱得像一张揉皱的纸，必须静养观察。
看着母亲被安置在病床上，苍白得没有一丝血色的脸陷在枕头里，双目紧闭，冰凉的液体顺着透明的管子一滴滴注入她枯瘦的手背，我们几个子女的心才稍稍落回腔子里，却依旧悬在半空。
老大沉默地坐在床沿，粗糙的大手紧紧握着母亲那只没输液的手，仿佛要把力量渡过去。老幺缩在墙角，肩膀一抽一抽，偷偷抹着止不住的泪。
我强忍着鼻尖的酸涩，眼睛一眨不眨地盯着输液瓶里缓慢下降的液面，又转向母亲微弱的呼吸起伏。
孙金龙没有离开，他悄悄搬了张矮凳，坐在病房最不起眼的角落里，佝偻着背，无意识地搓着衣角，浑浊的眼睛里盛满了关切和内疚，像个做错事的孩子。他时不时望向病床，喉结上下滚动，欲言又止。
病房顶灯的光线惨白而单调，打在母亲脸上，映出岁月深刻的沟壑。这光，这守着病床的静默，像一把无形的钥匙，猝不及防地旋开了记忆深处那扇落满尘埃的门。
眼前的一切模糊了，褪色了，取而代之的是新疆那间低矮土屋里，一盏跳动着微弱火苗的煤油灯。
那也是个冬天，西北风裹着雪粒子在屋外咆哮，像野兽撞击着薄薄的门板。屋里，炉火将熄，寒气丝丝缕缕钻进骨头缝。
炕上躺着的是年幼的老大，小脸烧得通红，像块滚烫的炭，呼吸急促得像拉风箱。家里仅有的药粉喂下去，如同石沉大海。外面风雪封路，医馆遥不可及。
年轻的王月娥就坐在炕沿，背对着冰冷的墙壁，整个人浸在煤油灯昏黄摇曳的光晕里。灯芯滋滋作响，豆大的火苗在她疲惫至极的脸上投下晃动的、巨大的影子。
她的眼白布满蛛网般的红血丝，眼皮沉重得几乎抬不起来，可眼神却异常清醒、锐利，死死锁在儿子潮红的脸上。
浸了冰凉井水的毛巾，一遍又一遍，轻柔而规律地擦拭着孩子的额头、脖颈、腋窝。那动作带着一种近乎虔诚的专注。风声凄厉，屋里冷得呵气成霜，只有她低低的、不成调的哼唱，像一缕坚韧的游丝，在寒夜里飘荡：“不怕…乖…娘在…出汗就好了…出汗就好了…”时间仿佛凝固在油灯微弱的光晕里。
每隔一阵，她就把微凉的手心贴到孩子滚烫的额头，或者用嘴唇去试那惊人的热度。孩子偶尔难受地哼唧扭动，她的哼唱声便更轻缓，更温柔，带着一种不容置疑的安抚力量。
没有惊天动地的誓言，没有呼天抢地的哭喊，只有这无声的、近乎透支的守候。她像一块沉默的礁石，独自承受着生活的惊涛骇浪，用自己单薄的背脊，为孩子、为这个家，硬生生隔开一片小小的、暂时安全的港湾。
黎明前最黑暗的时刻，孩子的呼吸似乎稍稍平稳了些，滚烫的额头也渗出一点微凉的汗意。
油灯里的油快燃尽了，火苗挣扎着，跳动得更微弱，却依然顽强地亮着，映照着王月娥那张凝固在守护姿势中、写满疲惫却坚不可摧的脸。
不知过了多久，也许是灯油燃尽的微光触动了她，病床上的王月娥眼睫颤了颤，极其缓慢地睁开了眼睛。
最初的茫然褪去，映入眼帘的是围在床边几张写满担忧的脸，还有角落里那个蜷缩的身影。她嘴唇嚅动了几下，干裂得发不出清晰的声音。
“妈，您醒了？”我立刻俯下身，声音放得极轻极柔，“感觉怎么样？要不要喝口水？”老大立刻端过温水杯，小心翼翼地用棉签蘸湿她干渴的嘴唇。
紧绷的气氛终于松动了些，但担忧依旧沉甸甸地压在每个人心头。
看到王月娥醒来，角落里的孙金龙猛地松了口气，一首绷紧的肩膀垮了下来。他踌躇着，搓了搓手，像是下了很大决心，这才从贴身的旧棉袄内袋里，掏出一个用褪色红布包裹的小物件。
那红布边角磨得毛糙，针脚细密，看得出被人反复拆开又缝起。
他几步走到床边，动作有些笨拙，又带着一种小心翼翼的郑重，将那红布包轻轻放在王月娥的枕边。
“老嫂子…您醒了就好…醒了就好…”他的声音带着劫后余生的沙哑和浓重的鼻音，“可把大伙儿吓坏了…这个…您收着，该给您了。”
红布一层层打开，露出里面一只小小的、边缘有些发黑、带着岁月痕迹的银制长命锁。锁身刻着缠枝莲纹，中间“长命百岁”西个字被得发亮。
孙金龙的眼圈红了，声音哽咽：“这是…是当年振山哥他娘，也就是您婆婆…嫁到孙家时，太婆婆给的…说是给长孙的念想…后来…后来世道乱，家里光景实在不行了，啥都变卖了，就这个…我一首藏着，用命藏着…想着总有归主的一天…振山哥走的时候…也，也没来得及…”他吸了吸鼻子，把银锁往前推了推，“我…我一首替咱老孙家守着…现在…现在该给您了…给孩子们…这才是它的根儿啊。”
王月娥的目光落在那枚小小的、沉甸甸的银锁上。浑浊的眼睛里先是闪过一丝难以置信的微光，随即，大颗大颗的泪珠无声地滚落，浸润了鬓角花白的发丝。
这一次的泪水，不再是祖坟前的悲恸，而是带着一种穿透岁月的暖流，一种尘埃落定的释然。她艰难地抬起那只没输液的手，枯瘦的手指带着不易察觉的颤抖，轻轻抚摸着冰凉的银锁表面，仿佛在触摸一段失而复得的时光。
她转向孙金龙，嘴唇翕动，用微弱得几乎听不见的气声断断续续地说：“金…金龙兄弟…谢…谢谢你…守住了…咱…孙家的根…”她喘息了一下，眼神骤然变得异常坚定，不容置疑地看向我们，“我…没事…歇…歇两天就好…给娘…过周年…去…去祖坟…不能…不能耽误…”
孙金龙用力地、重重地点头，胸膛起伏着，斩钉截铁地承诺：“您放心！老嫂子！您只管好好养身子！周年祭、祖坟祭扫，包在我孙金龙身上！我就是豁出这把老骨头，背，也稳稳当当地把您背到娘坟头上去！”窗外暮色渐浓，夕阳的余晖透过斑驳的玻璃窗，洒在病床上那枚泛着银光的长命锁上，仿佛给这段跨越岁月的守护镀上了一层温暖的光芒。
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